sábado, 27 de junio de 2009

MARIO BENEDETTI/ NO TE SALVES


NO TE SALVES

Mario Benedetti

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgano
no te salves ahora
ni nunca
no te salves

no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios

no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios

y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

lunes, 15 de junio de 2009

LEONEL O'KUINGHTTHONS ..CASIDA DE UN DIA - PRONTUARIO DEL VIENTO

REALISMO MAGICO Y POESIA LEONEL O'KUINGHTTONS

CASIDA DE UN DIA

En lo mas secreto, donde las rosas
escriben los sonetos.
Donde los jueces riman las condenas.
Y los mendigos y los reyes marchan
al ocaso con sus rebaños.
Llevando en una mano las ciruelas
y en la otra la madrina.
El viento descolora
las armas del asesino.
Y asi no se podrán descubrir los presagios.
Solo el vidente, el que auscultaba
las agrias faces de la luna,
y el apogeo de las olas.
Ya nadie puemiércoles 29 de julio de 2009

EL POEMA QUE NO PUEDE LEER EL POETA
No se sabía que era, que había

podía ser la gran nube de Magallanes.
Lilith no podía equivocarse ..
.el que la amaba se perdia en el horizonte.
Al nuevo giro está diciendo.
No he olvidado, no puedo olvidar.
Y no hay en este espacio mas bramido
que el poema furibundo del poeta
increpando a la muerte su avaricia.
y aunque la muerte le indica la gran nube
solloza, y su blasfemia, lastima.
Los ojos llenos aún de un liquido ambarino
como orina uranista o lirio ennoblecido.
Que ha sido Lilith?...
que en el punta de la noche lo escuchas
maldecir el vuelo de alas rotas
y el dedo acusador de un Dios incompetente
.Yo, solo puedo advertir lo que tu contemplas
sin testimonios ni veredictos.
El cadaver que ha buscado asilo en tu regazo
huyendo de las tormentas del infinito,
del frio espacial y de la forma sin forma de la nube.
Y aquí en esta rendija de la vida
puedo decirte:
No llores Lilith aqui tienes el jazmín
que tumbará a la muerte,
y volveré a ti para estipular el último retorno
a la gran nube
de Magallanes.



PRONTUARIO DEL VIENTO
Cuando le pregunté a mi abuelo

por su sabiduría,
por su geografía campesina,
por el recuerdo de sus ancestros.
No me contestó porque miraba
el pesado reloj de bolsillo.
No hablaba con nosotros, solamente
con los vientos y la lluvia obstinada.
Trataba de vecina a la muerte
y de amigo al invierno.
Al atardecer se despedía (por si no volvía)
del bosque de avellanos,
de los sarmientos viejos
que dejó la poda.
En la mañana se sorprendía,
sin embargo
de la neblina que pasaba de largo por la casa,
Movía la cabeza y se animaba
con la siembra intacta y el vaso compañero.
Pero una mañana la neblina
le empañó los anteojos, escondió el espejo
y ocultó el sembrado de gencianas.
No dijo nada, como siempre,
guardó el reloj, se desenredó la barba,
bebió el vino, en cuyo sedimento
estaba el secreto de nosotros.
Hoy que lo recuerdo aventuro una respuesta
a mis muchas preguntas de ese tiempo,
pero nadie me las formula
porque ya no están los sarmientos
que dejó la última poda.
Entonces como él, bebo el vaso de vino
mientras avanza la neblina.
de decir lavanda
mester de florería, marcapasos,
sin que se escuche su sinsonsin.



viernes, 12 de junio de 2009

VICENTE HUIDOBRO/ CANTO II ALTAZOR


ALTAZOR

Canto II

Mujer el mundo está amueblado por tus ojos

Se hace más alto el cielo en tu presencia

La tierra se prolonga de rosa en rosa

Y el aire se prolonga de paloma en paloma

Al irte dejas una estrella en tu sitio

Dejas caer tus luces como el barco que pasa

Mientras te sigue mi canto embrujado

Como una serpiente fiel y melancólica

y tú vuelves la cabeza detrás de algún astro

¿Qué combate se libra en el espacio?

Esas lanzas de luz entre planetas

reflejo de armaduras despiadadas

¿Qué estrella sanguinaria no quiere ceder el paso?

En dónde estás triste noctámbula

Dadora de infinito

Que pasea en el bosque de los sueños

Heme aquí perdido entre mares desiertos

Solo como la pluma que se cae de un pájaro en la noche

Heme aquí en una torre de frío

Abrigado del recuerdo de tus labios marítimos

Del recuerdo de tus complacencias y de tu cabellera

Luminosa y desatada como los ríos de montaña

¿Irías a ser ciega que Dios te dio esas manos?

Te pregunto otra vez

El arco de tus cejas tendido para las armas de los ojos

En la ofensiva alada vencedora segura con orgullos de flor

Te hablan por mí las piedras aporreadas

Te hablan por mí las olas de pájaros sin cielo

Te habla por mí el color de los paisajes sin viento

Te habla por mí el rebaño de ovejas taciturnas

Dormido en tu memoria

Te habla por mí el arroyo descubierto

La hierba sobreviviente atada a la aventura

Aventura de luz y sangre de horizonte

Sin más abrigo que una flor que se apaga

Si hay un poco de viento

Las llanuras se pierden bajo tu gracia frágil

Se pierde el mundo bajo tu andar visible

Pues todo es artificio cuando tú te presentas

Con tu luz peligrosa

Inocente armonía sin fatiga ni olvido

Elemento de lágrima que rueda hacia adentro

Construido de miedo altivo y de silencio

Haces dudar al tiempoY al cielo con instintos de infinito

Lejos de ti todo es mortal

Lanzas la agonía por la tierra humillada de noches

Sólo lo que piensa en ti tiene sabor a eternidad

He aquí tu estrella que pasa

Con tu respiración de fatigas lejanas

Con tus gestos y tu modo de andar

Con el espacio magnetizado que te saluda

Que nos separa con leguas de noche

Sin embargo te advierto que estamos cosidos

A la misma estrellaEstamos cosidos por la misma música tendida

De uno a otroPor la misma sombra gigante agitada como árbol

Seamos ese pedazo de cieloEse trozo en que pasa la aventura misteriosa

La aventura del planeta que estalla en pétalos de sueño

En vano tratarías de evadirte de mi voz

Y de saltar los muros de mis alabanzas

Estamos cosidos por la misma estrella

Estás atada al ruiseñor de las lunas

Que tiene un ritual sagrado en la garganta.

Qué me importan los signos de la noche

Y la raíz y el eco funerario que tengan en mi pecho

Qué me importa el enigma luminoso

Los emblemas que alumbran el azar

Y esas islas que viajan por el caos sin destino a mis ojos

Qué me importa ese miedo de flor en el vacío

Qué me importa el nombre de la nada

El nombre del desierto infinito

O de la voluntad o del azar que representan

Y si en ese desierto cada estrella es un deseo de oasis

O banderas de presagio y de muerte

Tengo una atmósfera propia en tu aliento

La fabulosa seguridad de tu mirada con sus constelaciones íntimas

Con su propio lenguaje de semill

Tu frente luminosa como un anillo de Dios

Más firme que todo en la flora del cielo

Sin torbellinos de universo que se encabrita

Como un caballo a causa de su sombra en el aire

Te pregunto otra vez

¿Irías a ser muda que Dios te dio esos ojos?


PABLO NERUDA / ESPAÑA EN EL CORAZON


ESPAÑA EN EL CORAZÓN EXPLICO ALGUNAS COSAS .


Preguntaréis:

Y dónde están las lilas?

Y la metafísica cubierta de amapolas?

Y la lluvia que a menudo golpeaba sus palabras llenándolas de agujeros y pájaros? .

Os voy a contar todo lo que me pasa. .

Yo vivía en un barrio de Madrid, con campanas, con relojes, con árboles. .

Desde allí se veía el rostro seco de Castilla como un océano de cuero.

Mi casa era llamada la casa de las flores,

porque por todas partes estallaban geranios:

era una bella casa con perros y chiquillos.

Raúl, te acuerdas?

Te acuerdas, Rafael?

Federico, te acuerdas debajo de la tierra,

te acuerdas de mi casa con balcones en donde la luz de junio ahogaba flores en tu boca?

Hermano, hermano!

Todo eran grandes voces, sal de mercaderías, .

aglomeraciones de pan palpitante,

mercados de mi barrio de Argüelles

con su estatua como un tintero pálido entre las merluzas:

el aceite llegaba a las cucharas,

un profundo latido de pies y manos llenaba las calles,

metros, litros, esencia aguda de la vida,

pescados hacinados,

contextura de techos con sol frío en el cual la flecha se fatiga,

delirante marfil fino de las patatas,

tomates repetidos hasta el mar. .

Y una mañana todo estaba ardiendo,

y una mañana las hogueras salían de la tierra devorando seres,

y desde entonces fuego,

pólvora desde entonces,

y desde entonces sangre.

Bandidos con aviones y con moros,

bandidos con sortijas y duquesas,

bandidos con frailes negros bendiciendo venían por el cielo a matar niños,

y por las calles la sangre de los niños corría simplemente,

como sangre de niños. .

Chacales que el chacal rechazarla,

piedras que el cardo seco

mordería escupiendo,

víboras que las víboras odiaran! .

Frente a vosotros

he visto la sangre de España levantarse para ahogaros

en una sola ola de orgullo y de cuchillos! .

Generales traidores:

mirad mi casa muerta,

mirad España rota:

pero de cada casa muerta sale metal ardiendo en vez de flores,

pero de cada hueco de España sale España,

pero de cada niño muerto

sale un fusil con ojos,

pero de cada crimen nacen balas

que os hallaran un día el sitio del corazón. .

Preguntaréis por qué su poesía no nos habla del sueño,

de las hojas, de los grandes volcanes de su país natal? .

Venid a ver la sangre por las calles,

venid a ver la sangre por las calles,

venid a ver la sangre por las calles!

JORGE LUIS BORGES



UN LECTOR


Que otros se jacten de las páginas que han escrito;

a mí me enorgullecen las que he leído.

No habré sido un filólogo,

no habré inquirido las declinaciones,

los modos, la laboriosa mutación de las letras,

la de que se endurece en te,

la equivalencia de la ge y de la ka,

pero a lo largo de mis años he profesado la pasión del lenguaje.

Mis noches están llenas de Virgilio;

haber sabido y haber olvidado el latín es una posesión,

porque el olvido es una de las formas de la memoria, su vago sótano,

la otra cara secreta de la moneda.

Cuando en mis ojos se borraron las vanas apariencias queridas,

los rostros y la página,

me di al estudio del lenguaje de hierro que usaron mis mayores

para cantar espadas y soledades,

y ahora, a través de siete siglos

desde la Última Thule,

tu voz me llega, Snorri Sturluson.

El joven, ante el libro,

se impone una disciplina precisa

y lo hace en pos de un conocimiento preciso;

a mis años, toda empresa

es una aventura que linda con la noche.

No acabaré de descifrar las antiguas lenguas del Norte,

no hundiré las manos ansiosas en el oro de Sigurd;

la tarea que emprendo es ilimitada

y ha de acompañarme hasta el fin,

no menos misteriosa que el universo

y que yo, el aprendiz.


EL DESTERRADO (1977)

Alguien recorre los senderos de Ítaca

y no se acuerda de su rey, que fue a Troya

hace ya tantos años;

alguien piensa en las tierras heredadas

y en el arado nuevo y el hijo

y es acaso feliz.

En el confín del orbe yo,

Ulises,descendí a la Casa de Hades

y vi la sombra del tebano Tiresias

que desligó el amor de las serpientes,

Y la sombra de Heracles

que mata sombras de leones en la pradera

y así mismo está en el Olimpo.

Alguien hoy anda por Bolívar y Chile

y puede ser feliz o no serlo.

Quién me diera ser él.



AUSENCIA
Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo: cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste, cuántos lugares se han tornado vanos y sin sentido, iguales a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia que como un sol terrible,
sin ocaso, brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.


EL REMORDIMIENTO
He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer.
No he sido feliz.
Que los glaciares del olvido me arrastren y me pierdan,
despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego arriesgado
y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé.
No fui feliz.
Cumplida
no fue su joven voluntad.
Mi mente se aplicó a las simétricas porfías del arte,
que entreteje naderías.
Me legaron valor.
No fui valiente.
No me abandona.
Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.



GABRIELA MISTRAL / DIOS LO QUIERE


I

La tierra se hace madrastra

si tu alma vende a mi alma.

Llevan un escalofrío

de tribulación las aguas.

El mundo fue más hermoso

desde que me hiciste aliada,

cuando junto de un espino

nos quedamos sin palabras,

¡y el amor como el espino

nos traspasó de fragancia!

Pero te va a brotar víboras

la tierra si vendes mi alma;

baldías del hijo, rompo

mis rodillas desoladas.

Se apaga Cristo en mi pecho¡

y la puerta de mi casa

quiebra la mano al mendigo

y avienta a la atribulada!

II

Beso que tu boca entregue

a mis oídos alcanza,

porque las grutas profundas

me devuelven tus palabras.

El polvo de los senderos

guarda el olor de tus plantas

y oteándolas como un ciervo,

te sigo por las montañas...

A la que tú ames,

las nubesla pintan sobre mi casa.

Ve cual ladrón a besarla

de la tierra en las entrañas,

que, cuando el rostro le alces,

hallas mi cara con lágrimas.

III

Dios no quiere que tú tengas

sol si conmigo no marchas;

Dios no quiere que tú bebas

si yo no tiemblo en tu agua;

no consiente que tú duermas

sino en mi trenza ahuecada.

IV

Si te vas, hasta en los musgos

del camino rompes mi alma;

te muerden la sed y el hambre

en todo monte o llanada

y en cualquier país las tardes

con sangre serán mis llagas.

Y destilo de tu lengua

aunque a otra mujer llamaras,

y me clavo como un dejo

de salmuera en tu garganta;

y odies, o cantes, o ansíes,

¡por mí solamente clamas!

V

Si te vas y mueres lejos,

tendrás la mano ahuecada

diez años bajo la tierra

para recibir mis lágrimas,

sintiendo cómo te tiemblan

las carnes atribuladas,

¡hasta que te espolvoreen

mis huesos sobre la cara!

ESTOY LLORANDO
Me has dicho que me amas y estoy llorando. Me has dicho que pasarás conmigo entre tus brazos por los valles del mundo.
Me has apuñalado con la dicha no esperada.
Pudiste darmela gota a gota como el agua al enfermo¡ y me pusiste a beber en el torrente!
Caída la tarde estaré llorando hasta que el alma comprenda. Han escuchado mis sentidos, mi rostro,mi corazón.
Mi alma no acaba de comprender.
Muerta la tarde divina, volveré vacilando hacia la casa, apoyándome en los troncos del camino.
Es la senda que hice esta mañana y no la voy a reconocer.
Miraré con asombro el cielo, el valle, los techos de la aldea, y les preguntaré sus nombre, porque he olvidado toda la vida.
Mañana me sentaré en el lecho y pediré que me llamen para oir mi nombre y creer. Y volveré a estallar en llanto: ¡me has apuñalado con la dicha!.

ELIANA NAVARRO







En mi trabajo

Hace ya tantos años
que camino estos pasos
que combino estos signos
que escucho estas palabras.
Entro todos los días
en este gran recinto de mármoles silentes,
silente yo también.
Cruzo grandes umbrales agobiados de historia
con mi pequeña historia transparente.
A veces, luminosa,
en medio del silencio,
resuena una canción,
una canción que nace de mi alma.
Los segadores vuelven los campos y cantan,
envueltos en la luz del sol poniente.
Si colocas tu mano sobre mi corazón,
oirías tal vez ese loco tumulto
de voces y de imágenes que nunca conociste,
esa antigua canción
que ahora nace y resuena en este ámbito oscuro.
Es que todos llevamos las visiones amadas.
¿Y cuáles son las tuyas,
las de los otros,
de los que cruzan todas las mañanas
estas puertas solemnes?
Si un día esas visiones se animaran.
Si recobraran vida
.¡qué escenario lleno de colorido,
qué algarabía sería este recinto!
Acaso estoy diciendo palabras sin sentido
frente a estos fríos mármoles antiguos.
Sólo quiero expresar que una angustia indecibleme
invade cuando subo sus altas escaleras,
como si muchas voces presas en el silencio
resonaran de pronto, inundaran mi ser
y quisieran hablar por mis palabras.
Como si muchos pasos amados,admirados,confundidos
entre ellos los adorados pasos de mi padre,
tocaran levemente las escalas
con un rumor de secreta presencia,de vida rezagada.
por eso te pregunto:
¿Oyes esa canción?
¿Escuchas esos pasos?
Hace ya muchos años,
una vez los sentí,
pasos tenues, levísimos,en la hojarasca húmeda,
¿Escuchas esos pasos?
Tú no respondes nada.
Entonces yo te ruego, casi desesperada,
abrázame muy fuerte
para que retrocedan los pasos de la muerte.


LEONEL O'KUINGHTTONS O LEONEL O'KINTON POESIA QUE ME GUSTA

REALISMO MAGICO Y POESIA LEONEL OKUINGHTTONS

SIN TITULO

Cuando se fué el recuerdo
se fue el pájaro.
Desesperado salí en su búsqueda
y logré la captura.
Pero entonces, era agua
un agua sin contención que escurría
en las manos ahuecadas, por lo qué
sólo pude captar una mínima porción,
que quise beber, pero ya era nube
que empezó a elevarse tomándo
disparatadas formas
y atrayendo, a medida que ascendía
mis últimos vestigios, hasta
lograr formar un diminuto
sistema planetario.

SIN TITULO 2

Si amo tanto el silencio,
debo amar a la muerte que es mucho silencio.
tanto como un claustro, donde a veces en un soplo pasa un dios.
y donde las cigarras pasan cantando.
Han cantado desde siempre, sin preocuparse del alimento,ni cuidarse del frio, o de lo que traeran los años venideros.
Y contra los mas frios pronosticos de los mendigos financistas,siguen cantando.




TRANSFIGURACION
Al beber encuentro en el fondo de mi vaso

una lágrima de aquella adolescencia
en que vagaba en las mañanas con neblina
por los árboles del parque.Y no era triste, no puede serlo el recuerdo
de un sueño que se había extraviado.
Y ya no hay sal en el licor que bebo
Y puedo mirar a la muerte inconsecuente
Y decirle adios tambien a ella





EX LIBRIS

De esta pasión pongo por testigos

a todos aquellos,a todos los que escribieron
los mas bellos poemas.
Por eso construyo el navio
que me llevará a la zona hospitalaria.
Puede ser pronto la partida(No debe posponerse)
Pero hay algo que me resiste y me seduce
y es aquella ausencia
sin tu amor.




Heroica
A una mujer cuyo rostro es un resplandor
evanescente
de las migas que quedaron del crepúsculo,ya devastado por las olas.
Dicen.
Ellos hablan ocupando sus palabras que nadie podía cifrar
porque eran la hemiplegia blanquecina de su rencor.

FRACTURAS DE LA MEMORIA

Se dispuso aquello que párecía secreto

que mi nombre desapareciera de todos los registros
que ningún eco volviera a llamarme
y los espejos no me saludaran.Que las prostitutas de la periferia
solo recibieran mi dinero a cambio de nada.
Mis libros se tradujeron a un idioma incomprensible
y la luz que me pertenecía
huyó de mi presencia.
Los demás triunfantes
alzaron los brazos
a modo de





CARTA A UN HIJO

Te llamo mi país, porque de ti
partió mi viaje recorriendo el azúmbar
de todas las comarcas, quizás por eso
me llamas Primavera,lavanda,Jazmín
magnolia,cerezo florecido
aromo eterno.
Pero, siempre regreso, cuando estás muy triste
a ese lugar de tu corazón que solo yo conozco
y te cuento de lugares donde los hombres son sabios,
y hablan como yo te estoy hablando,
con el aliento embebido de todas las primaveras
que salieron del Eden,
Y el saludo de marineros
que aún permanecen en el naufragio verde de sus naves.
Cuando regreso ya lo sabes de antemano
porque serás por la eternidad mi madre





A NUESTRO HIJO


Te hemos buscado por los caminos del mundo
cuando las caricias que se fueron
regresaron con un hijo que no quiso tocar la tierra.
Llegó en un susurro del viento, casi inaudible
diciendo un nombre que no pudimos entender
porque era apenas un soplo de ángel,
y a pesar que con los avatares creimos perderlo,
regresa a nosotros en su condición de pequeña nube
que no moja,de suspiro recien nacido,de ruiseñor diminuto.
No te olvidaremosy tendrás todos los nombres de la tierra para llamarte.
Pequeña luciérnaga que nos alumbras


Poeta y pintor Leonel O'Kuinghttons o Lionel O'Kinton, como él se firma en sus años mozos .
El hallazgo de su poesía, hace algunos años atrás logró conmoverme , quiero, además , mencionar que escuché de los labios de Jorge Teiller, en la Sociedad de Escritores de Chile, hablar de este autor y de su libro "En los ciruelos está el cielo"", poeta, que aparece en los Anales N° 2, de la Universidad de Chile , como uno de los poetas "láricos", entidad de la cual Jorge Teiller, fuera secretario.
Este autor , cuya poesía, muchas veces dejó dormida en alguna desteñida carpeta de su Taller, o en el escritorio de alguna entidad cultural , donde fue director, ha comentado entre los más cercanos, entre bromas y sonrisa tímida "La poesía ha sido para mí, una buena esposa y la pintura una mala amante" y confesado que a quién nunca olvidó a diario, fue la pintura, a quien consagró muchas horas, después de la jornada laboral.Al respecto me pregunto_¿ no sería al revés esta extraña dualidad?
"Leonel O'Kinton" , así se firmaba este poeta en su años de adolescente,un adolescente dedicado a los afanes literarios de lleno y que fue galardonado con el PREMIO ALERCE, por dos veces consecutivas, máxima distinción para la poesía de autores nacionales, cuando los concursos se basaban en planteamientos honestos , con jurados de excelencia que destacaban la pluma , la lírica del poeta intrinsicamente y no se valoraban por compadrazgos o la corrupción
.Es propio al parecer, que los buenos poetas, sean hombres quitados de bulla y por ende ,sin ningún reconocimiento, tampoco sean trepadores o matones intelectuales, como los hay de sobra.
Los verdaderos poetas sólo disfrutan de la poesía y en hacerla más grande , no en destacar su ego, y hasta, en algunos casos,con homenajes o autohomenajes, orquestados por amistades o servidores intereados, en sacar partido.
Pareciera que mi modesta opinión fuera muy taxativa en ésto, pero me pone iracunda, que poetas de excelencia hayan sido ignorados y metidos en el arcón del olvido..
Al igual que ellos, me complace más el descubrimiento y el placer de un buen texto, que otras cosas.
Sin mayores pretenciones,creo tener buen ojo, para encontrar la buena poesia y deleitarme con ella, venga de quien venga, y que enaltezca las letras ...por ello me he propuesto mostrar a los buenos poetas y difundir su obra, trabajadas silenciosamente por años.
Estos poetas tan sencillos en su forma de ser, suelen resistirse a entrevistas y evitar sus biografías..
no se si es, porque están tan desencantados de sus pares, o a estas alturas el producto poético final es lo que más importa verdaderamente.
Leonel O'Kinton, poeta y pintor nacido el año 1936, estudió Pintura en Bellas Artes ,siendo alumno de destacados artistas nacionales como Carlos Pedrazza, Marta Colvin, Reinaldo Villaseñor
.Exposiciones y Premios:
Pintura Caja Compensación Javiera Carrera _Primer Premio 1984
Salón de alumnos Universidad de Chile 1958 _Mención Honrosa
Patio central Universidad de Chile, colectiva 1970
Centro de Extensión Universidad Católica de Chile 1994
Goethe Instituto_Exposición Colectiva Escritores-Pintores 1995
Instituto Cultural Banco del estado -Galeria Teatro Antonio Varas 1997
Exposición Pintores _Poetas I . Municipalidad de Providencia 2004
Actualmente profesor de pintura en Ilustre Municipalidad de Macul
Literatura
Estudios de Historia y Castellano Universidad de Chile.
Premios:
Premio Alerce en dos oportunidades 1959-1961
Mención Honrosa Concurso Guiones para TV Universidad Católica
Figura en Antología Poetas Chilenos del siglo XX de Carlos R. Correa
Diccionario de Literatura chilena de Efrain Szmulewuicz
Miembro de la Sociedad de Escritores de Chile (SECH)
Miembro de Grupo Fuego de la Poesía
Participación en varios recitales Poéticos
Obras Publicadas"En los ciruelos está el cielo" - 1959 Premio Alerce
"Aquel Golpe de Aquello" - 1961 premio AlerceObras Inéditas1 libro Dramaturgialibros Cuentos y
Poesia ilustradolibros PoesíaOtros Cargos Culturales
Director Casa de la Cultura de la Ilustre Municipalidad de Santiago _ 1971-1973
Director Instituto Cultural Banco del estado de Chile 1991 -1995
Otros relacionados con el Arte Jurado en Concursos y Certámenes Plásticos I. Municipalidad Pedro Aguirre Cerda 1993 y 2005
Muralista Centro de Salud Odontológico_ Ilustre Municipalidad Pedro Aguirre
Cerda -1994